Запутался в революциях поэт Маяковский.
Не вынес одиночества и пошлости грязь.
А лет через тридцать в посёлке Веселовка
Маленькая девочка на свет родилась.

Подросла, огляделась, существо таёжное,
Прочитала про флейту, ноктюрн и звон,
Даже написала что-то похожее,
И решила глупая: она – это он!

Каждому хотелось бы душу императора,
А не каких-нибудь отходов эволюции,
Или хотя бы ассенизатора,
Но не настоящего, а революции.

Этакая глыба на неё свалилась
С нервами чуткими как у осьминога.
Может быть, поэтому жизни не хватило,
А захотелось больших и много.

Поэты – они все ведь одной и той же нации,
В генах депрессивно-маниакальный синдром.
Непросто быть такого реинкорнацией,
В жёлтой рубахе с нахальным ртом.

Но одного нахальства, всё же маловато,
А то бы Маяковских много развелось.
В следующей жизни попрошусь в Ахматову.
Добрый, не откажет Будда, авось.

Ведь второго облака в штанах или в юбке
Никому не надо, а нужен свой стиль!
Сколько не пришлось бы на чернила тратиться,
Если нет таланта – спишут в утиль!

02.09.2014