В моей душе былого звона нет.
Безликих дней простые логоритмы
Ей навязали односложность ритмов 
И мудрого молчания обет.

А мудрость в том, чтоб не плодить сирот
В угоду поэтическому трансу,
Юродствуя и зная наперёд,
Что им судьба не предоставит шанса.

Как многим тем, родившимся в тени
Литературно-эмигрантской ниши,
Глухим, потёртым клавишам сродни,
Себя колоколами возомнившим.

И не таких глотал молох времён
С его неукротимым аппетитом. 
В моей душе зародыш умерщвлён, 
Да и грешить желание убито.