Писать стихи совсем не сложно,
Хоть абсолютно невозможно
Оригинальностью блеснуть,
Какую б не затронул суть.
Идеи в воздухе витают –
Так наши классики считают,
И каждый норовит из них
Слепить романчик или стих.

И формы тоже не новее.
Все эти ямбы и хореи,
Или спондеи – всё равно,
Приелись авторам давно.
Сонет – Шекспир увековечил,
А Маяковский безупречно
Речёвкой детской рифмовал
И, вроде, не комплексовал.
Почти все жанры в кои веки
Открыли римляне и греки.
И в рифмах ныче шарму нет –
Их публикует интернет.

Прекрасно понимая это
Наимоднейшие поэты
Великой классике в урон
Не чтут метрический закон,
Иль, попросту его не зная,
Дай бог, коль сами понимают,
Рождают образы химер
Из ассоциативных сфер
Больного духа, а не слова.
Как жаль! И это ведь не ново.

А я, простите мне тактично
Признаний сих эгоцентричность,
Ритмичным словом дорожу,
С хореем в парк гулять хожу,
Его шагами вымеряю,
Свой крест любя и проклиная.
И долбит изнутри мой слух,
Как топчет курицу петух,
Одна навязчивая строчка
И не даёт поставить точку.
Пока ей пару не найду,
Я, кажется, с ума сойду.

Такие уж достались гены.
Слова вставляя в решето
Из пропусков и ударений,
Я тоже понимаю, что
Писать Онегинской строфою,
Такой прозрачной и простою,
Из строчек кружево плести
Уже не модно. Что ж, прости,
Меня придирчивый читатель
За передержанный товар,
Что обнаружился некстати,
Как в зоопарке динозавр.
Но, видно, я уже стара
И не Стравинский от пера.

2015

Мне без сарказма – никуда!
Так докачусь и до цинизма.
Хоть я наивным оптимизмом
Людей пугаю иногда.

Но видно эти два столпа
Живут в моём мировозреньи,
Как свет и тень, но, к сожаленью,
Не понимает их толпа.

Нет-нет, я вовсе не нарцист,
Не возвышаюсь над толпою.
Я на земле одной ногою,
А торс над пропастью завис.

И чтобы вниз не улететь,
За воздух мыслями цепляюсь
И даже как-то умудряюсь
Писать стихи и песни петь.

Спасибо, боженька, за дар –
Я по утрам полна элана,
Люблю людей любого плана
От Калымы до Ниагар.

Ночами ж я так крепко сплю,
Что дажe сны потом не помню.
А днём, судьбы придаток скромный,
Её привратности терплю.

И чтобы как-то объяснить
Себе отсутствие удачи
В делах сердечных, чуть не плача,
Я стала сумрачно острить.

«Зачем мне этот пошлый брак?
Любовь-морковь, а я не заяц!
Не соблазняй меня, красавец,
Ведь я сама себе не враг!

От сладких грёз меня тошнит,
Не пой романсов под гитару.
Ты не Живаго, я не Лара,
Хоть на столе свеча горит.»

И в том же духе, и т. п…
И вот уже блюститель нравов
Мне прилепил дурную славу
Гордячки и эмансипе.

Ну что ж, уж лучше слыть такой,
Чем, стыд и боль превозмогая,
Нагой изгнанницей из рая
Стоять с протянутой рукой.

Мне без сарказма жизнь комком
Застрянет в горле. Каюсь, каюсь,
Горда, и фиговым листком,
От глаз недобрых прикрываюсь.

09.02.2015

Запутался в революциях поэт Маяковский.
Не вынес одиночества и пошлости грязь.
А лет через тридцать в посёлке Веселовка
Маленькая девочка на свет родилась.

Подросла, огляделась, существо таёжное,
Прочитала про флейту, ноктюрн и звон,
Даже написала что-то похожее,
И решила глупая: она – это он!

Каждому хотелось бы душу императора,
А не каких-нибудь отходов эволюции,
Или хотя бы ассенизатора,
Но не настоящего, а революции.

Этакая глыба на неё свалилась
С нервами чуткими как у осьминога.
Может быть, поэтому жизни не хватило,
А захотелось больших и много.

Поэты – они все ведь одной и той же нации,
В генах депрессивно-маниакальный синдром.
Непросто быть такого реинкорнацией,
В жёлтой рубахе с нахальным ртом.

Но одного нахальства, всё же маловато,
А то бы Маяковских много развелось.
В следующей жизни попрошусь в Ахматову.
Добрый, не откажет Будда, авось.

Ведь второго облака в штанах или в юбке
Никому не надо, а нужен свой стиль!
Сколько не пришлось бы на чернила тратиться,
Если нет таланта – спишут в утиль!

02.09.2014

Жил в Европе эмигрант
По прозванью де Барант.
Сыт, доволен и холён
И вниманьем окружён,
Но холодным отношеньем
Всё ж немного оскорблён.

Привечать-то привечали,
Наливали и пивца,
Но всегда понять давали,
Что паршивая овца.
Обижался де Барант:
Чем я хуже, чем не франт?!
Бабка моего отца,
Тонкорунная овца,
Из Голландии бежала,
Черти чтоб её побрали
За такие вот дельца!

Тут случилось, всех собрали –
Президента выбирали,
А Баранта обошли –
Бюллетень не принесли!
Возмутился эмигрант:
Может, я и де Барант,
Но права свои я знаю
И участвовать желаю
В этой выборной борьбе – бееее!
Голосую за Капусту!
Чтоб его сожрали с хрустом!
Поманить-то поманил,
А куда – сказать забыл.
Мягко стелит – жёстко спать.
Только нам не привыкать.
Нам бывало и похуже,
Ремешок затянем туже,
Заработаем деньжат –
Пусть потом поговорят:
Мол, не то происхожденье
И не то произношенье,
Мол не место вам в Европе,
Коль у вас курдюк на ж…

А занудам пессимистам
Я скажу: Поменьше писку!
Вот и кончился рассказ
Про Баранта…. и про нас :).

1994