Я знаю – я сама поэт,
Что стихоплётам веры нет.
Любитель поиграть словцом
Не пощадит и мать с отцом,
Соврёт без умысла и зла,
Лишь только б строчка подошла.
Сегодня пишет он «Прощай!»
В угоду рифме к слову «рай»,
А завтра прибежит опять
И будет страстно лепетать:
Мол, умираю, так люблю,
Разлуки нашей не стерплю,
А послезавтра, окрылён,
Не в вас окажется влюблён.
Так уж устроены поэты.
И строго не судите их.
Но если вам поют сонеты,
Предпочитайте белый стих.
09.11.2015
„Passion“; Bild von Lililja Grieger
*********************************************************************
Я иду на свидание к богу,
Надеваю свой лучший наряд.
Чернорясые нудно и долго
О пороках моих говорят,
Угрожая судом Херувимов.
Комом в горле застряла вина
За распятого неумолимо,
Чьим страданьем душа спасена.
Прочат вечную жизнь за притворство,
За смиренье в личине ханжи.
Где уж вечность! Хватило б упорства
Человечью достойно дожить.
Я смотрю в эти скорбные лица
Бога славящих прихожан.
Под церковные своды стремится
Чей-то стон, чей-то самообман,
И моё непокорное слово,
И печальное, как еремит.
«Если любишь, проти нас, Йегова,
И такими, как создал, прими.»
16.07.2014
Акварель „Сирень“; Лилия Григер
Висит на стенке акварель –
Её прозрачность удивляет.
Сиренью пахнущий апрель,
Разбередив и вдохновляя,
Рукой художника водил,
И некогда клочок бумаги
Засеребрился и ожил.
И, словно из цилиндра мага,
Как голубь, выпорхнул букет
Лилово-облачной сирени.
Её в саду давно уж нет,
Но в рамку поймано мгновенье
Очарования весной,
Любви и веры в совершенство,
И благодарности за всё,
Что бескорыстно и священно.
И тот, кто это понимает
Перед картиной замирает
14.10.2014
Опять сначала было слово,
Потом прикосновений влажность
И размышлений бестолковость
О том, как нам обоим важно
Тепло прижавшегося тела,
И поцелуев мятный запах,
И легкомысленная смелость
Друг другу доверять без страха,
И презирая бесконечность,
И времени не замечая,
Так неумело-безупречно
Любить тела, в них душ нечая.
06.04.2015
Мне без сарказма – никуда!
Так докачусь и до цинизма.
Хоть я наивным оптимизмом
Людей пугаю иногда.
Но видно эти два столпа
Живут в моём мировозреньи,
Как свет и тень, но, к сожаленью,
Не понимает их толпа.
Нет-нет, я вовсе не нарцист,
Не возвышаюсь над толпою.
Я на земле одной ногою,
А торс над пропастью завис.
И чтобы вниз не улететь,
За воздух мыслями цепляюсь
И даже как-то умудряюсь
Писать стихи и песни петь.
Спасибо, боженька, за дар –
Я по утрам полна элана,
Люблю людей любого плана
От Калымы до Ниагар.
Ночами ж я так крепко сплю,
Что дажe сны потом не помню.
А днём, судьбы придаток скромный,
Её привратности терплю.
И чтобы как-то объяснить
Себе отсутствие удачи
В делах сердечных, чуть не плача,
Я стала сумрачно острить.
«Зачем мне этот пошлый брак?
Любовь-морковь, а я не заяц!
Не соблазняй меня, красавец,
Ведь я сама себе не враг!
От сладких грёз меня тошнит,
Не пой романсов под гитару.
Ты не Живаго, я не Лара,
Хоть на столе свеча горит.»
И в том же духе, и т. п…
И вот уже блюститель нравов
Мне прилепил дурную славу
Гордячки и эмансипе.
Ну что ж, уж лучше слыть такой,
Чем, стыд и боль превозмогая,
Нагой изгнанницей из рая
Стоять с протянутой рукой.
Мне без сарказма жизнь комком
Застрянет в горле. Каюсь, каюсь,
Горда, и фиговым листком,
От глаз недобрых прикрываюсь.
09.02.2015
Стихи! Я долго вас томила,
Как в клетке, у себя в душе,
То в сумочке с собой носила
В заточенном карандаше,
То на бумагу проливала
Обилием чернильных слёз,
Высокомерно называла
Вас красноречия понос,
Но чаще всё-таки любила
За откровенность и покой,
Которые вы мне дарили,
Родившись под моей рукой.
Слова, укутанные в строчки,
А строчки – в мятую тетрадь,
Вопросы заменив на точки,
Переставали донимать,
Но всё же бережно хранили,
Исчезув в письменном столе,
Тот миг, когда я жить спешила
В звенящем нежном хрустале
Печали, радости и страсти,
Не спрашивая, что потом.
Так помнит о прошедшем счастье
Забытых дней фотоальбом.
08.02.2015
Когда-нибудь и я исчезну
С поверхности земли
Марина Цветаева
Когда-нибудь, а может быть и скоро
Последний вдох покинет эту грудь.
Сомкнутся веки, как на окнах шторы,
Их новый день не сможет разомкнуть.
На этом беспокойном свете лишней,
Моей душе назначат божий суд.
Её уже остывшее жилище
На городское кладбище снесут.
Те, кто меня любил или не очень,
На серый мрамор уронив цветы,
Устанут горевать с приходом ночи
И поднимать за упокой тосты.
Мой прах упрятав под тяжёлым камнем,
Во имя суеверного вранья,
Поговорят красиво и туманно
О никому не ведомом. А я…
Не оценю торжественность момента,
Но пригожусь на завтрак червяку,
Химическим простейшим элементом
По жилам подземелья потеку,
В грунтовых водах затхлость отмывая
Моей прошедшей жизни на земле,
Что пронеслась, сжигая и сгорая,
Рыжеволосой ведьмой на метле,
Чтоб разрушая в новом воплотиться.
И если б можно было выбирать,
Дождём бы мне хотелось опуститься
На озера серебряную гладь.
28.11. 2014
Всё лишнее из жизни вон!
Мой друг, печалиться не надо.
Есть утешительная радость
В пути, ведущем под уклон.
Мечты остануться в былом.
Души неопытной затраты,
Они, как ношенные платья,
Обиженно покинут дом.
Я знаю, что не суждено
Найти в любви предел желаний.
Несовершенному созданью
Божественного не дано.
А то, что дали нам взамен,
Есть притяженье одиночеств
И неизбежность краткосрочных
Пересечений и измен.
А значит, не к чему грустить,
Боль от утрат в сарказме пряча.
Ведь это редкая удача –
На этом свете просто быть.
Разлечься лугом у реки,
Взойти пасхальною травою
И переполниться покоем
Всем беспокойствам вопреки.
За всё, что было, не карить
Судьбу и в каждый день рожденья
За эту ясность и прозренье
Капризную благодарить.
01.04.2014
На жердочке горизонта
День петухом заалел.
Небо раскрылось зонтищем,
И техникой акварель,
На ясную свежую голову,
Снова вошедши в раж,
Бог расписал по-новому
Свой каждодневный пейзаж.
Умело невидимой кистью
Раскрасил и лес, и дол,
И контуры каждого листика
Не поленясь обвёл.
Потом отошёл от треножника,
Привычно прищурил глаз,
И верным движеньем художника
Кой-где разбросал и нас.
А мне не спалось беспричинно,
Пройтись захотелось пешком –
И вот на его картине
Случилась одним штришком.
1994
Спой песню мне, заезжий бард,
Одной лишь мне и не за плату,
Верни мне жизненный угар,
На душу наложи заплату.
А то зияет пустотой,
Холодным каменным колодцем.
Быть может, твой напев простой
Прошедшим звоном отзовётся.
1994