Die Blätter flüstern ein Gedicht.
Ob es gehört wird, plagt sie nicht.
Kein Streben nach Perfektion,
Nach neuen Mitteln, Stil und Ton,
Ob es schon Ähnliches gewesen,
Gemäß dem flatterhaften Wesen
Interessiert die Bunten nicht.
Und trotzdem ist es ein Gedicht,
Melodisch, traurig, klar für alle.
Bevor sie auf die Erde fallen,
Wird uns von weisem Herbst erzählt,
Dass nur das Jetzt im Leben zählt.