Всегдашних дел кромешный ад
Меня спалил. Слаба и каюсь.
Как сорняком заросший сад
Я в повседневье задыхаюсь.

И разорвать пытаюсь круг:
Работа – вечер – сон – работа.
Так в половодье пёстрый луг
Перерождается в болото.

А в нём печальный водяной,
Которому летать охота,
Из детства говорит со мной
На очень депрессивной ноте.

А память школьная бубнит,
На бесталанность намекая:
Рождённый ползать не летает,
И лишь меня во всём винит.

Так и ползу из года в год.
Но в глубине души я знаю,
Наступит день и мой черёд
Вкусить свободу. И тогда я

Взлечу, преодолев лимит,
Над сорняками и болотом …
И удивлённо скажет кто-то:
«Смотрите, бабушка летит!»